Immemory

« Je me souviens, dit le premier ; le plus beau, c’est après la pluie du petit matin : quand le soleil se lève, chaque goutte de pluie devient une sphère qui reflète le monde entier. Chaque brin d’herbe, chaque feuille s’enrobent de gouttes de lumière et le vert du printemps désaltère notre soif... ».

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« Je me souviens, dit un autre ; le plus beau, c’est le rire des enfants : quand

tout leur visage s’illumine, que leurs yeux s’emplissent de larmes de bonheur

et que leur joie est une cascade qui rafraîchit notre coeur usé... »

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« Je me souviens, s’écrie un troisième; le plus beau, c’est d’apercevoir, au bout du quai le visage de la femme aimée venue vous attendre ; elle est si belle que le coeur manque éclater de fierté... »

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« Le plus beau, c’est ce jardin, chuchote celle-là, le jardin dans lequel on a passé des heures et des jours à enlever les pierres, à retourner la terre, à planter, à arroser... Quand éclatent les couleurs de l’été, quand s’emmêlent les roses pâles, les jaunes ébouriffés et les bleus délicats ; quand les rosiers croulent sous le parfum de leurs fleurs, on dirait que notre coeur respire directement un arc-en-ciel... »

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« Je me souviens, je l’ai rencontré un jour, dit une autre ; il était assis à

l’autre bout du café ; quand je suis entrée, nos yeux se sont accrochés, nous

n’avons plus bougé, et mon coeur m’a dit : “C’est lui.” »

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« Je me souviens, reprend son voisin ; le plus beau, c’est le crépuscule d’un

soir d’été. Quand la forêt devient bleue que le silence est suspendu au frisson

d’un nuage, au frémissement d’une aiguille de pin ; alors, pour un instant,

le coeur s’apaise... »

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« Je me souviens, dit un autre ; le plus beau, c’est le premier matin de

neige : le monde étale le mystère de sa beauté, de sa souveraine blancheur ; il

est propre, brillant, immense ; et nos coeurs se purifient de toute obscurité,

seulement en le regardant... »

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« Je me souviens : le plus beau, c’est le sourire d’un inconnu dans une rue ;

un sourire pour rien, un sourire pour la joie d’être là, pour l’instant attrapé

au vol. Un sourire comme une petite flamme qui illumine le coeur... »

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« Le plus beau, c’est l’océan et son chant infini... », dit une autre. « Le plus

beau, c’est la fraîcheur d’une église... »

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« Je me souviens, le plus beau, c’est pardonner et se souvenir des beaux moments... »

« Je me souviens de l’amitié », dit l’un.

« Je me souviens du pépiement de la flûte, de la résonance des tambours... »

« Le plus beau, c’est se perdre dans le ciel étoilé, contempler notre insignifiance

et laisser le coeur s’ouvrir, aussi grand que tout l’univers... » « Je me

souviens... »

 « Le plus beau... » « Je me souviens... »

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Ainsi parlent les hommes, au creux des jours, quand les masques tombent

et que les corps se lassent ; quand l’écume s’est retirée et qu’il ne reste que le roc, dur, coupant, singulier de leur propre vie.

Ainsi parlent les hommes quand ils acceptent leur fraternité, quand ils abandonnent

leurs peurs, quand ils se reconnaissent.

Et leurs récits entrelacent leurs vies, les rendant plus fortes, plus solides ;

et leurs paroles tissent un monde, monde éphémère comme leurs vies,

si fugaces, si fragiles.

Et leurs voix résonnent dans notre vie, les éclairent et survivent bien

au-delà de nos jours.

 

 

Je me souviens ...

(...)

.

et sur la route...

le passé n'a jamais si bien rejoint

le présent

sur la route

et demain déjà aussi

depuis longtemps...

2010 project'

bordé par la levée

sur la route vers...
 

Au secret du secret

Que me raconte ce visage, comment puis je le lire ?

Que me raconte ce regard ?

Qu’as tu vu, que voit-il que je ne vois pas ?

Qu’y a-t-il hors cadre ?

Que révèle cette personne qu’on dévisage ?

Que traque le photographe qui a dérobé cette image ?

Cet individu, consentant ou surpris, que cherche t’il de lui, au plus intime, au secret du secret ?

(...)

.

 

 

 

« Le masque, c’est le sens en tant qu’il est absolument pur » notait Barthes.

Or la société se méfie du sens pur : elle veut du sens, mais elle veut en même temps que ce sens soit entouré d’un bruit qui le fasse moins aigu. Le portrait qui porte ce « sens pur », est peut être, finalement le geste le plus asocial du photographe, celui qui retourne la question, à jamais ouverte :

 

 

Qu’as-t’il vu, le preneur de vue, celui qui arrête ce geste, figé à ce moment précis ?

Quelle est sa part secrète ?

Enigmes en abîme…

(...)

.

 

 

 

Le portrait ne ment pas. Accompagnant parfois un simulacre, un mensonge, il est toujours, lui vérité – qu’elle se veuille dérovée ou affichée. Etonnement, désarroi, jubilation vraie ou joie feinte, sourire calculé, naturel d’emprunt…

Qui n’a pas vu un de ses proches, qu’on connaît enjoué, primesautier, extraverti, jamais fatigué, ni sombre, qui soudain affronté à la solitude du portrait, à l’attente du photographe patient, laisse surgir son regard intérieur, sa concentration, sa complexité son penchant pour la méditation ?

« Devant l’objectif, je suis à la fois : celui que je me crois, celui que je voudrais qu’on me croie, celui que le photographe me croit, et celui dont je me sert pour exhiber mon art.

Autrement dit, action bizarre : je ne cesse de m’imiter, et c’est pour cela que chaque fois que je me laisse photographier, je suis immanquablement frôlé par une sensation d’authenticité, parfois d’imposture ». Roland Barthes. La Chambre claire.

 

(...)

 

Si la photographie demeure, ce qu’on peut espérer, l’art « peu sûr », le portrait sera, à l’infini, son plus vertigineux mystère

 

 

D'aprés les mots de Josyane Savigneau. Journaliste au Monde.

Sur les fonds d'écran photographiques de Christophe Loiseau (merci pour la rencontre). Avatars, nos vies rêvées.

D'aprés un dispositif photogaphiques déjà essayé au Salon du Livre (Paris). du 23 mars sur La Mer :

http://prumtiersen.typepad.com/journal/2009/03/index.html

 

 

 

 
 
 

"En se détournant du mal, et en refusant d'entendre qu'il existe, on se met à en faire partie. Ceux qui refusent d'entendre le mal deviennent les complices du mal"

(...)

"La guerre n'est pas finie c'est un mensonge, la guerre ne s'arrête jamais. Il est impossible de parler de "victoire", de "paix", de "monde libre".Ce que j'avais essayé de faire entendre dans les journaux, les photographies des camps stupéfiaient le monde. On comptait les cadavres, on n'arêterait plus, pendant des années de compter les cadavres. Bien sûr les nazis étaient défaits, Hitler s'était suicidé, mais la barbarie n'était pas vaincue, comme on le clamait partout.(...) Il n'y a pas de victoire, il n'y a pas de paix.

(...)

"Je me disais l'invivable règne, mais quelque chose de plus secret existe en même temps, une chose intacte qui résiste aux attaques, et vous lance à travers la lumière. (...) Quelque chose de ma jeunesse se ranimait et avec elle ma foi dans ce qui est inflexible.

 
 
 "Les hommes meurent, mais la parole ne meurt jamais ". Il faut prendre soin de la parole, la faire résonner en silence. "Porter la parole en dépit de tout".

Chacun est le témoin. Chacun peut dire. Chacun porte en lui la parole qui libère à la fois lui même et l'autre qui entend.

D'aprés le roman Jan Karski de Yannick Haenel. Gallimard. Octobre 2009.

Photo prise le 1er Novembre. St Charles de Potize (Flandres Belgique).
 

les fleurs du ciel

 

 

Tous sont saints (et innocents)

1er Novembre en famille. 

Tous les défunts sont nos défunts.

Tous sont saints, héros et innocents.

.

(...)

là,  depuis le carrefour des Roses

on se dirige par Pilkem vers Langemark et Poelkapelle.

là, 44500 soldats sont enterrés.

(...)

 

 

 

Le ciel même peut-il réparer les ruines De cet arbre séché jusque dans ses racines ? 

 

(...)

Je marchais dans la rue des Martyres.

(...)

 
(...)

 

pas à pas, les racines du ciel.

.

(...)

 

 

 

(...)

aprés ces dernières semaines, (et je ne parle pas, de ces dieux que j'ignore...je parle de l'azur, de l'éther, des nuages...au plein de nos épousailles...que grâce à nous, c'est une question de force, pour que la terre la retienne...couler l'eau du ruisseau, sans jamais se lasser, rendu plus présent, aprés l'air de la porte...ce qui fait qu'on regarde...ne me demande pas d'où vient le pouvoir...peuplés de tant de choses...que pas un arbre ne s'envole, le matin a besoin de tout...des gesticulations aux gestes...il ya ce qui sépare le matin tend à rapprocher....qu'est ce qui voit du dehors quand le dedans presse ? Qu'est ce qui reste du dedans quand le dehors presse ? vraiment là, il n'y a rien à dire, c'est donc là qu'il faut parler...qui peut dire le désordre de liberté et d'étranglement qu'il ya jusqu'à la décision d'en rester là, et si vivre en soi suffisait ? ce qui doit rester du temps, on ne sait pas. c'est demain qui oblige)

vacances 10 jours.

avec ma Mie, Paris.

(...)

"See You Soon, all of You."

amitié(s)

dans la série :

"des joies imprenables"
 

Notre besoin de consolation.

dans la série des joies imprenables...

retour sur Charlevilles-Mézières (1)

(...)

"C'est peut être une maladie de chercher des mots, un à un, au lieu d'aller gagner de l'argent, de frémir des variations si ténues qu'elles restent souvent imperceptibles, d'aller vers la fragilité au lieu de la combattre. Chaque mot est une torche, suis je seule à sentir qu'elle brûle ?"

(...)

"Mes textes et tes photos sauvent de l'oubli (...)"

(...)

"Il suffit de trés peu. C'est l'infime qui nou comble. Au contact de l'être, l'obscurité se consume".

(...)

Extrait de Fragments de Bleu. Catherine Leblanc.

Ici aussi.

 

(...)

Reprise du travail pour l'exposition.

Vernissage Dimanche 8 Nov. 18H00

D'autres vies que la mienne

 

 

D'autres vies que la mienne : d'emblée, le titre rayonne d'une énigmatique beauté, mais ce n'est qu'après la lecture du livre qu'on en mesure la justesse et la profondeur, qu'on est à même de saisir l'essence de cette beauté évidente, dans un premier temps demeurée insaisissable.

D'autres vies que la mienne, ou la décision prise, par un écrivain non sans raison réputé narcissique, Emmanuel Carrère, de prêter littéralement sa plume à d'autres individus, des hommes, des femmes croisés sur son chemin ; le choix de se faire le modeste scribe de leurs existences marquées par la maladie, le handicap, la perte, le deuil.

D'autres vies que la mienne, ou la méditation du même écrivain sur sa propre existence, sa façon d'être au monde et aux autres, ou plutôt de s'être longtemps refusé aux autres, pour demeurer confiné dans une sorte de huis clos mental hanté par la folie, bâti sur une fêlure originelle, un mal-être hérité de l'enfance – et peut-être même antérieur.

Méditation qui, menée tout au long du livre, de façon tantôt explicite tantôt plus secrète, débouche sur l'aveu confiant, presque radieux, d'une sérénité inédite : une capacité nouvelle au bonheur, à laquelle cette ouverture aux autres est tout sauf étrangère.

Cette trajectoire d'Emmanuel Carrère, qui le voit peu à peu prendre ses distances avec ses démons familiers, non pas les oublier mais s'employer à les tenir au loin, constitue le mouvement profond de ce livre admirable. Mais la chair de l'ouvrage, sa matière vive et émouvante, c'est donc hors de lui-même que l'écrivain la puise : dans d'autres vies que la sienne – avec lesquelles sa propre vie s'est trouvée d'abord simplement en contact, par le jeu des circonstances et de hasards, avant de se révéler inextricablement liée. (N. Crom pour Telerama)

Lire les premières pages de ce récit de Carrère sur le site de P.O.L

 A la fin du match remporté par l'équipe d'Aude,

les enfants, à la demande de l'entraîneur, se sont regroupés, bras dessus-bras dessous, autour de Gabriel.

Quelques salves d'encouragements, une façon de se serrer plus fort qu'à l'ordinaire. 

J'ai bien senti que quelque chose avait lieu dans le regard de ce garçon, soudainement mis au centre de ses coéquipiers.

J'ai bien vu les regards s'embuer, et les grands sourires aussi.

C'est bien plus tard dans l'aprés midi que j'ai appris que Gabriel souffrait d'une trés grave maladie invalidante.

Ce jour là,  on m'a dit qu'il était parvenu pour la première fois,

à rester un quart d'heure entier, vaillant, sur ce terrain de foot

avec ses amis.

Des joies imprenables

(...)

Il vous est donné d'être un témoin.

Loin des misères quotidiennes, il vous est donné de voir des parcelles d'émotion.

Tout peut vous être repris, sauf ça.

Je débute une série de photographies. Je la nomme "Des joies imprenables".

"Emotion. L'émotion vécue, impact ou contrecoup, est sans mots.

L'émotion poétique est mêlée d'esthétique et de reconnaissance d'expériences.

En ce sens, le but de la "photographie poétique"* n'est pas autobiographique. Même si son désir est tel, ce n'est pas ce qu'elle fait. "

Antoine Emaz. Cambouis. Ed. Seuil. Février 2009

La Vie Est Folle Live - Live 2000 - Jacques Higelin

"L'enchantement simple"

"Cette fraîcheur ressucitée des fleurs devant la fenêtre". (Christian Bobin. L'enchantement simple. 1986. Collection Entre 4 Yeux).

Nous avons tendance à simplifier aussi l'histoire, mais le schéma selon lequel les faits s'organisent n'est pas toujours identifiable de façon univoque, aussi peut-il arriver que des historiens différents comprennent et construisent l'histoire de façons incompatibles entre elles ; cependant, pour des raisons qui remontent peut-être à nos origines d'animaux sociaux, nous avons, tellement forte en nous, l'exigence de partager le champ entre « nous » et « eux », que ce schéma, la bipartition ami-ennemi, prévaut sur tous les autres. L'histoire populaire, comme celle qui est enseignée traditionnellement dans les écoles, se ressent de cette tendance manichéenne qui répugne aux demi-teintes et aux complexités : elle est portée à réduire le flot des événements humains aux conflits, et les conflits à des duels : nous et eux, Athéniens et Spartiates, Romains et Carthaginois. C'est certainement la raison de l'énorme popularité des sports spectaculaires, tels que le football, le base-ball et la boxe, où les concurrents sont deux équipes ou deux individus, bien distincts et identifiables, et où à la fin de la partie il y aura des vainqueurs et des vaincus. Si le résultat est à égalité, le spectateur se sent volé et déçu : à un niveau plus ou moins conscient, il voulait des vainqueurs et des perdants, et il les identifiait respectivement avec les bons et les mauvais, puisque les bons doivent l'emporter, sinon le monde serait sens dessus dessous.

In Les naufragés et les rescapés — quarante ans après Auschwitz de Primo Levi.
 
 

Lacrimini si Sfinti

"Il y a des moments où l'on voudrait déposer les armes et creuser sa tombe à côté de celle-là. Ou bien, pétrifié, revivre le désespoir de l'ascète qui découvre à la fin de sa vie l'inutilité du renoncement".

"Le devoir d'un homme seul est-il d'être finalement encore plus seul ?".

"Nous vivons à l'ombre de nos échecs de de nos blessures d'amour propre. Notre appétit de puissance exacerbée jusqu'à la folie ne peut se satisfaire en ce monde. Il n'existe pas ici-bas d'espace pour l'instinct démiurgique et sa furie dévorante".

"Le paradis gémit au fond de la conscience..."

Emile Cioran. DES LARMES et DES SAINTS. 1937.

Comme la pluie

(...)

Comme la pluie nous manque parfois...

(...)

"Vivez libre !"

(...)

sur un air de...

(...)

 une chorégraphie des amours ravivée par les retrouvailles.

(...)

 Si tout entrave

(...)

Déjà, on distingue des lignes mélodiques .

(...)

Ou encore une attention au paysage qui s'étend à son histoire

(...)

une femme qui veut être inflexible, quel que soit le prix de la douleur à payer. 

 (...)

 la mesure du prix à payer pour la liberté à laquelle on aspire 

(...)

 Tout l'enjeu est de savoir si elle connaîtra le sort de l'enfant désobéissante qui était allée au bal avant de trouver un compromis avec la vie et les autres.

 
Mon temps entrechoqué d'un festival à Charlevilles Mézières où je ne suis toujours pas revenu (n'est ce pas ChristOphe ?) à la ville de Lille, sa bière, son cinema Le Majestic et les retrouvailles (n'est ce pas ChristOphe ?)...

Le temps de vOir des signes manifestes. Ainsi les "fous et les amoureux eux seuls sont conscients de leur différence avec nous. Eux seuls en sont maîtres d'où notre hâte à prendre contrôle sur eux et à leur imposer notre pouvoir"

Mon temps à saisir ces mOments là...

"Je pense que le futur, c'est nous qui le faisons. Le futur est la manière dont nous réagissons à ce qui se passe, c'est la manière dontnous transformons en vérité un mouvement, un doute" 

Michel Foucault. 1961.