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Plus que jamais, ces derniers temps, je ressens intimement, ces deux "quasi" aphorismes de Roland Barthes dans La chambre claire (livre que je ne cesse de relire) :
"Toute photographie est un certificat de présence"
"C'est l'amour comme trésor qui disparaîtra à jamais"
Alors, quand mon regard croise un grand-père et son petit fils, quand la distance qui les sépare n'est que kilométrique (l'un vit au Venezuela, l'autre en Chine)...
j'aime à saisir leur présence.
Lettre à C.,
.
Sur les mots de Christian Bobin,
La vie passante. Fata-Morgana. 1996.
.
.
« Je cherche
ce que nous cherchons tous
(…)
La pureté
Oui tous nous le cherchons
cette chose sans prix
cette chose si pauvre
que le mot de pureté
est encore bien trop riche
pour la dire
et qu’il vaut mieux le remplacer
par celui de bonté
ou mieux encore par celui de
Légèreté
Je cherche la légèreté (…)
celle du funambule
Comment faire comment être
De quel pas aller
sur le fil tendu de l’âme
J’avance quand même
peu mais j’avance
et beaucoup grâce à vous
Ce que vous m'écrivez dans votre texte
« Un homme cherche les notes sur le piano dans la chambre seule et haute »
m’a éclairé durablement
Comme vous
je ne crois plus qu’aux
gestes
Il n’y a pas de mots dans le monde
Il n’y a que des gestes
Le problème de la bonté
de la pureté de la légèreté
n’est pas pour autant résolu
mais il a du moins trouvé sa
juste formulation
Quel geste accomplir
pour atteindre la vie pure
Quel geste faire ou retenir
(...)
.
Table des matières. 27/06/09
Brocante gourmande. Epicurian antiques. Candes-Saint-Martin.
. . (...) Je me souviens d’un carnet écrit par une femme juive quelques jours avant sa mort Elle est dans un camp de transit Hier la vie le travail l’amour Aujourd’hui la soif la faim la peur Demain rien Le train qui l’emmènera vers demain est sur les rails vérifié par des mécaniciens scrupuleux Le train qui filera dans un demain sans épaisseur dans un jour sans jour Cette femme regarde autour d’elle et vers le dernier matin décrit émerveillée le linge des enfants lavé dans la nuit par les mères et mis à sécher sur les barbelés Elle dit combien cette vue la réconforte lui donne un cœur contre lequel viennent battre en vain les aboiements des chiens les cris des soldats le souffle lourd des trains plombés Si ce texte est lumineux ce n’est pas seulement en raison du voisinage de la mort et de l’encre de l’espérance et de l’abîme C’est aussi c’est surtout par la pensée qu’il nous donne et je ne connais pas (…) de pensée plus noble plus simple plus noblement simple Je l’écrirai ainsi La pureté n’est faite que de détails La bonté n’est faite que de gestes Ces gestes ne mènent pas à de grandes victoires aucune légende ne les retient Ces gestes sont gestes de tous les jours bien plus héroïques que tout héroïsme Laver le linge Pour que l’enfant demain se sente léger confiant dans ses vêtements frais propres Même si demain n’est plus dans la suite des jours Même si demain Ne verra pas le jour Il n’y a pas d’autre légéreté, (…) que celle de ces gestes qui délivrent la vie quotidienne sans façons sans se poser de questions comme on peut défaire des nœuds de lacet doucement lentement surtout sans impatience car on ferait aussitôt d’autres nœuds Pas d’autre grâce que celle-là qui est la seule que nous ayons la vie le quotidien la vie La vie la vie la vie."
"Naître à chaque instant. Extorquer la banalité fragile et légère de ce qui-vive, sans brutalité, comme en appuyant sur de la fumée, ou de la brume pour que le bleu soit là et y reste.
.
(...) Naitre à chaque instant (...)
(...) de ce qui-vive (...) sans brutalité (...) comme en appuyant sur de la fumée (...)
Il échangerait bien de la mémoire contre ce bleu net, mais c'est la mémoire qui s'y refuse ; ou plutôt ce bleu qui n'est pas sans nuance, à caue de la mémoire.
Alors, il ment un peu en ouverture de son dernier livre : il écrit : "ça va."
Il écrit qu'il faut que ça aille d'avaler les empêchements comme des sanglots, et les sanglots comme des couleuvres.
Le soir vient et ça va déjà mieux.
Il s'en tient là, au plus prés ; mais dans le filigrane de l'extrême proximté repasse le moment vécu.
Ecrire (photographier) pour reprendre le souffle arrêté/
Poème (photographie) pour recoudre et suffoquer plus loin. Déplacer."
.
.
Avec l'écriture de N. Pesqués sur Antoine Emaz
Avec l'aprés midi, au paradis
pour que le regard s'ouvre et
que le corps ait lieu.
"Quelle chance !"
.
" Je n'ai pas le temps
et pourtant
.
un sourire précis
m'emporte au loin
.
les mots d'un poème
n'y changent rien
.
ou
presque.
.
.
Je n'ai pas le temps
et pourtant
.
au fond
de chaque mot
.
un feuillage d'arbre
s'inquiète
.
l'été y mêle
d'autres mots
.
et un peu d'ombre
que je ne comprends pas.
.
.
Je n'ai pas le temps
et pourtant
.
ce sont bien tes yeux
que la nuit dépose
.
arbre et bonheur proche
palpitent
.
à présent le monde
respire
.
c'est
sans rapport"
.
.
DERRIERE LA MEMOIRE (extrait). L'évidence qui passe. Louis Dubost.
Le castor astral 2001 .
> fin d'une semaine inondée de Rouge vif . Mettre un mOnde en soi, tout contre, à l'insu des cadastres. Les braises.
"Quelle force fait briller d'un tel feu ces yeux méditatifs et tristes ? D'où vient le sang qui irrigue ces joues pâles et creusées? Qu'est-ce qui inonde de passion les tendres traits de ce visage ? Pourquoi cette poitrine se soulève-t-elle ainsi ? Qu'est-ce donc qui a soudain suscité cette force, cette vie, cette beauté dans le visage de cette fille, qu'est-ce qui l'a fait briller de ce sourire, se vivifier d'un rire aussi éblouissant, étincelant ?"
Les nuits blanches. Fédor Dostoïevski. Actes Sud/Babel, 1992. Adaptation cinématOgraphique. James Gray.
Dernières publications photographiques sur le moment vécu aux Poétiques de Saumur.
Une galerie en cours (sélection) peut être visionné sur la page : Les poétiques 2009.
Avec la semaine écoulée, le projet de publication en cours (toujours pas abandonné, merci R.), avec les livres tout autour toutes les journées passées et celles à venir, les mots "sauvages et acides" de Pierre Bergounioux sont ceux qui aujourd'hui disent le mieux la résistance possible et nécessaire :
"Toute littérature authentique est dissidente. Aux versions officielles, intéressées de la réalité, elle oppose une interprétation autre, hérétique, qui explicite le sens enfoui de l’expérience. Pas d’œuvre importante, depuis un demi-millénaire, qui n’ait porté dans le registre de l’expression des faits inaperçus, douteux, contestés, dangereux, que les énoncés concordataires s’ingéniaient à omettre ou à dénier. La critique porte au second degré la conscience que la littérature prend de la réalité. Elle suit sa chance et court d’authentiques dangers. Le trait majeur des trente dernières années, c’est la défaite, dans ce pays et par toute la terre, des forces de progrès, la généralisation de l’esprit de lucre et du style de vie qui va de pair, recherche effrénée du profit, plat consumérisme, culte régressif du corps, crétinisme sportif, tolérance accrue à l’inégalité, détérioration du facteur subjectif. Les grands livres, quoiqu’ils empruntent, pour naître, une main singulière et portent un nom de personne, en couverture, sont toujours adossés à un projet collectif. L’auteur n’est jamais que du social individué, de l’histoire incarnée. L’absence d’alternative et d’espoir, d’un grand dessin, ne peut pas affecter leur simple possibilité. (…) La logique marchande, jointe à la prégnance des formes passées ou à la difficulté – c’est pareil ] des textes innovants, actuels, tend à faire de la littérature une occupation anodine, « un quart d’heure de passion sans nuisance ni conséquence », comme disait Montaigne à propos de tout autre chose. On n’escompte pas de la critique qu’elle désigne à coup sûr et dans l’instant les œuvres où se dessine l’énigmatique physionomie du présent. Il faut que du temps ait passé, que le trouble et l’émoi se soient dissipés pour qu’on reconnaisse les textes où l’esprit d’une époque a cristallisé. Mais on attend d’elle qu’elle distingue, à tout le moins, entre des travaux exécutés selon des procédés éprouvés, donc dépassés, conservateurs, et les entreprises hasardées, obscures, discutables qui visent à formuler ce qu’on ignore ou conteste l’ordre établi. Sous ce rapport, critique et littérature ont partie liée. La puissance de révélation, donc de libération, qui s’attache à celle-ci ne saurait survivre à la domination de celle-là, qui s’observe un peu partout dans la presse, les médias, l’école aussi. Il existe un goût standardisé, des critères formels et des thèmes assortis à l’activité éditoriale en vue du profit. Si, comme il y a lieu de le craindre, il l’emporte, avec l’appui des groupes financiers, d’un personnel politique à peu près inculte, et, au demeurant, décomplexé, d’un système éducatif ravagé par l’inégalité, c’est ce que nous avons eu de meilleur qui sera perdu"
.
"Celui qui marche d'un pas lent dans la rue de l'exil
C'est toi
C'est moi
Regarde-le bien, ce n'est qu'un homme
Qu'importe le temps, la ressemblance, le sourire au bout des larmes
l'étranger a toujours un ciel froissé au fond des yeux.
Aucun arbre arraché
Ne donne l'ombre qu'il faut
Ni le fruit qu'on attend
La solitude n'est pas un métier
Ni un déjeuner sur l'herbe
Une coquetterie de bohémiens
Demander l'asile est une offense
Une blessure avalée avec l'espoir qu'un jour
On s'étonnera d'être heureux ici ou là-bas."
Tahar Ben Jelloun
.
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PAUSE d'IMMEMORY.
Retour espéré en Juillet aprés inventaire/
Ce soir, Hippolythe n'a rien pu faire :
Parfois le balayeur. Cie Les éléments disponibles.
Composition d'une galerie phoTograPhique (en cours)
Enfant lors d'une chasse aux Oeufs de Paques ?! Lui a ramassé de fleurs, une aprs midi entière. Mars 2009
Je dédie cette photographie à l'équipe de la plus grande (grande dans le sens des enfants !) librairie jeunesse de france : La Soupe de l'Espace.
Merci vous beaux libraires de nous avoir attribué le 1er prix (!?!) au concours de Soupe et en cela peut être d'avoir juste retrouvé "l'esprit d'enfance" dans notre mOdeste et délirante contributiOn sans fard ni fiOriture.
Par cette reconnaissanc, je sais maintenant que le Rock and Roll n'est pas mort (car c'est ça que Mel et Jean ont entendus.
Merci à Olivia (pour Van Sant et tout le reste) et Valérie (pour La croûte et tout le reste, mais pour ce film, et surtout à Magali (mon autre paire de doigt et c'est pas rien) -- qui agit TOUJOURS POUR les enfants dans le Livre jeunesse à Saumur , merci à elle pour m'avOir "permis d'Oser" un truc pareil et pour ses répliques TONITRUANTES, son esprit d'aventure et ses rires...
Merci à (mon Beau-frère ) Alain et aux Kings and Puppets pour la Bande Son -Kate- qui a permis de faire vivre Doigt différent (!) et le générique de fin. C'est trés émouvant car c'est leur première Bande Originale de Film -qui donne toute sa fOrce visuelle à la scène finale - .
Merci à Bergman pour l'inspiration. Le pauvre, s'il savez. Paix à sa belle âMe.
merci à vous.
Si vous êtes dans le Maine et Loire à partir de ce soir et pour tout le week-end, ne passez pas (bêtement) à côté des Poétiques de Saumur. Association Littérature et Poétique.
J'y passerai, pour ma part et pour un certain nombre de raisons, un certain temps
Martin. Mai 2008. St Pierre en Vaux.
(...)
Avec le temps et la crainte liée aux limites de la technique, j'ai appris à réaliser des sauvegardes régulières de l'amas grandissant de photographies. Occasion toujours aussi franche de redécouvrir (décidément) des moments vécus, vécus et vus.
C'est l'enfance et l'esprit d'enfance qui me touchent le plus.
Les mots de Philippe Delerm parcourus à la suite réalisent, avec la redécouverte de cette photo, un écho rare:
" Pour moi, l'enfance, c'est essentiel. Pas essentiel. L'essentiel. L'âge où l'on sent tout infiniment plus fort, parce que les sensations, les sentiments sont nettement plus intenses. Cela n'a rien à voir avec le paradis perdu, l'innocence.
L'enfance EST un absolu.".
Ma façon de vivre et de vivre la photographie et la paternité (l'enfance qui m'est consentie immédiatement) se disent peut être de la même manière : "le monde est un spectacle à regarder , non, un problème à résoudre".
Parcouru à la suite également de cette "sauvegarde" et faisant écho à cette photographie, les mots de La chambre claire de Barthes sur le sens de tout cela :
"La photographie ne remémore pas le passé (rien de proustien dans une photo). L'effet qu'elle produit sur moi n'est pas de restituer ce qui a été aboli (par le temps, la distance) mais d'attester que cela que je vois, a bien été. (...) La photographie ne dit pas (forcément) ce qui n'est plus, mais seulement et à coup sûr, ce qui a été. Cette subtilité est décisive. (...)
Encore avec Arthur H (Onirique Attaque), je pense que le mot ENERGIE est central.
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C’est une notion vaste, imprécise, abstraite, plus évidente à ressentir qu’à définir. Pour moi, c’est être vivant dans un monde vivant, c'est-à-dire être continuellement traversé par des sensations, des impressions, des émotions, un désir.
Etre sur une montagne après un orage de printemps et sentir la terre mouillée. C’est aussi la vie secrète des choses, des idées, des êtres, avant qu’on leur donne un nom, la matière première, vibrante, ce qu’on est vraiment avant d’avoir posé des limites.
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L’enfant cosmique dans le ventre de sa mère. Mais ce n’est pas que le fond, c’est aussi la forme, surtout dans une recherche artistique : comment recevoir, comment offrir, comment échanger ces forces naturelles qui circulent dans l’univers pour qu’elles conservent leur rayonnement et même que leur lumière soit plus forte.
(…)
Avec ces questions, cette ambition chevillée au corps, fluidifier mon énergie est devenu une obsession, un travail sans fin, toujours renouvelé. A tous les niveaux, matériel, créatif, émotionnel, intellectuel, je cherche la moindre résistance à ce qui me traverse, à ce que je peux donner et recevoir.
(…)
Je crois qu’on ne peut trouver une amorce de liberté qu’à partir d’une vraie confrontation à ses manques. Les tristesses et les colères enfouies dans les strates géologiques, généalogiques, génétiques nous appartiennent tout autant qu’à ceux qui nous ont précédé (résonnance du passé émotionnel de toute la famille).
Comment transformer le cadeau, la valise lourde, l’emprunt à pure perte en quelque chOse. Se concentrer sur l’héritage positif en désactivant progressivement la charge négative. Une guérison poétique qui parle à l’inconscient, sa langue maternelle.
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Le Marchand de couleurs a jeté ses pots de peinture dans ma gorge ouverte et le Magicien a repeint mon crâne d’un arc en ciel éclaté, aujourd’hui je creuse ma route dans un nuage de lumière ! Je est un autre (moi même)
./.
Photos en animatiOn sOnOre et visuelle ici...
2004 n'est pas si lOin.
Comment vivre la « morsure du rêve après le rêve » ?
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C’est difficile de vivre des moments qui ont une qualité d’inspiration, de dépassement de soi, de connexion avec une vibration forte, tout en restant dans un état normatif, un état social. (Jésus n’a jamais joué au Loto).
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Nous avons peut-être besoin d’une ivresse joyeuse, d’un lâcher-prise, d’un face à face avec un vide, besoin de pouvoir s’abandonner dans les bras de la nuit. C’est central pour moi. Je ne vois pas pourquoi ni comment je ne pourrais pas en quelque sorte, être condamné à m’enrichir. Dans le sens d’un plaisir plus plein, plus vibrant, plus PRESENT. Qui m’en empêcherait ? Personne à part moi-même !
Comment chacun peut-il nourrir son désir naturel de s’exprimer tout en assumant son originalité ?
Ce qui est irremplaçable, c’est que ce questionnement profond soit dénué de toute théorisation. C’est l’énergie pure parfois qui sourde qu’il faut écouter, saisir, transformer, faire apparaître. C’est l’énergie de l’enfance. C’est le pouvoir magique de la résonnance.
(…)
La vie ressemble à un jeu initiatique rythmé par des cycles d’expansion et de contraction. Peut être que l’Univers respire à travers nous ? Je retrouve ces dernières semaines Rainer Maria Rilke, Arthur Rimbaud… et les mots d'Arthur H (Ed. Textuel) Je retrouve aujourd’hui une partie de mon enfance : le jeu pour le jeu, prendre des risques… Quand on est authentique dans ce que l’on joue, notre jeu nous invente autant que nous l’inventons. Quand Zorro saute du deuxième étage, atterrit directement sur son cheval qui part aussitôt au galop, sans frémir, sans perdre l’équilibre, sans s’affaler dans la poussière en se cassant la jambe, c’est parce qu’il sait qu’il est Zorro. Rien de dangereux, rien d’équivoque ne peut lui arriver ! Quand le sergent Garcia arrive, beaucoup trop tard, haletant comme un vieil âne syphilitique, c’est parce qu’il CROIT qu’il est le sergent Garcia. Mais Zorro est déjà en train de hennir sur la colline. D’ailleurs, l’épisode est déjà terminée. Il faut aller ranger sa chambre maintenant ! Je ne suis pas d’accord avec cette croyance qui veut que l’enfant ou le vieillard détiennent une sorte de vérité révélée et que l’adulte est un abruti perdu dans sa propre confusion. Bien sûr, c’est indéniable en partie (heureusement la quantité ne fait pas la vérité) mais je ne vois pas pourquoi, nous n’aurions pas le droit de vivre nos rêves, de nous réaliser en tant qu’adulte tout en retrouvant notre puissance d’enfant comme démultiplié, une enfance où seul le geste (le jeu pour le jeu) n’a de sens et non ces conséquences, répercussions et cie… Le rêve de l’enfant+le pouvoir de l’adulte+ par anticipation la liberté du vieillard. . Je redécouvre le travail tant aimé (2004) pour les 150 ans de la naissance d'Arthur Rimbaud. Associés aux photos en mots, les sons de Stéphane Scott mettent en oeuvre ce qui se joue dans la fulgurance du parcours. A découvrir (redécouvir) de toute urgence.
"Dans ses premiers élans, l’amour est souffrance. Une force se lève en vous, puissante, entière, irrépressible, portant en elle quelque chose d’absolu, d’incorruptible, d’intemporel, et aussi, l’étrange, l’inépuisable beauté de la vie. Et tout ce dont vous désirez combler l’être aimé, vous voudriez que ce soit marqué du sceau de la grandeur, de la perfection, de cette immensité où l’amour s’enracine. Mais cette exigence ne parvient qu’à souligner votre petitesse, votre médiocrité, votre misérable insuffisance, qu’à accuser l’accablante, la nauséeuse laideur de ce monde corrompu, où tout n’est de plus en plus que violence et saccage. S’embrase alors la nostalgie d’une existence où ce que l’on serait, ce qu’on pourrait donner, appartiendrait au meilleur. Où possibilité nous serait accordée de refaire le monde, de le laver, de le rendre à sa virginité première.
Transparence, lumière, amour qui se vivrait sans que rien ne soit trahi de ce qu’il est, beauté de l’être, beauté sur le monde, où êtes-vous, où êtes-vous ?"
Lueur après labour, Journal III, 1968-1981, P.O.L. p.259
pour répondre à Chritie et en écho aussi à sa question du 3 juin sur Ma vie sans moi...
qu'est ce que grandir...?
j'ai bien envie de dire avec ma verve naïve habituelle que grandir, c'est ne pas cesser de rêver, c'est ne pas renoncer, c'est regarder plus haut ou plus prés encore, c'est s'élever tout seul, c'est faire comme tout le monde -ou presque- c'est ne pas se prendre les pieds dans ses grandes guibolles, c'est cesser de s'en faire, c'est être léger, sans gravité...ne pas monter bien haut (au jeu des référencements)
oui c'est ça grandir c'est être SANS GRAVITé.
et en écho le texte (repris et "modifié"de N.Delesalle) :
Dans ce monde de sueur, de sang et de larmes, dans ce siècle d'attentats, de crises, de chômage et de pollution, dans ces journées mornes et jumelles, traversées d'angoisses, d'épidémies, de cancers du pancréas, de suicides en prison, d'accidents de bagnole et de pesticides dans la salade, dans toute cette chienlit qui nous sert d'existence, il est des êtres humains qui s'élèvent au-dessus de la mêlée grouillante. Ils s'élèvent et que font-ils ? Rien, ils ne font absolument rien. Ils s'occupent de leurs petits oignons frais qu'ils coupent nonchalamment dans la cuisine de leur vacuité supposée. On est prié de les railler. De les haïr. D'éviter de leur ressembler. Ils sont les hommes sans qualités, des hommes sans gravité.
A l'ère du zapping, de la communication torrentielle, à l'heure où les photos, la musique, les films, les amis, parfois les amours, n'ont plus de support tangible, l’absence de gravité est paradoxalement, et plus que jamais, considérée comme une tare. Une maladie porcine aux béances contagieuses. Et si nous faisions fausse route ? Et si l’absence de gravité était justement le seul refuge possible en temps de grisou ? Et si l'essentiel se passait à la surface ? « Ce qu'il y a de plus profond chez l'homme, c'est la peau », observait Paul Valéry.
« La profondeur est plus une prétention qu'une réalité, analyse le linguiste Alain Rey.
Le bateau navigue à la surface des océans, la profondeur ne lui sert à rien. »
La profondeur ne serait qu'un mirage. Une illusion, une fatuité de primate qui voudrait penser plus haut que son crâne : « En restant à la surface, poursuit Alain Rey, on se protège de cette prétention que nous ne sommes pas faits pour atteindre. Etre superficiel, c'est refuser d'être emmerdé par des problèmes graves et insolubles. »
L’homme sans gravité est donc un lâche et un salaud. Il ne participe pas à la joyeuse course vers le caveau, ignore productivité, efficacité, expertise, valeur travail. Il cueille les plaisirs, les petits canapés et les fruits mûrs, et nous abandonne le tragique, l'ennuyeux, les tristes apôtres du déclin, les moralisateurs, Eric Zemmour, les pages roses du Figaro, tous les bonheurs simples que la vie ose nous servir pendant notre bref bail terrestre. (…)
L’homme sans gravité affirme que sa superficialité est un rempart percé de meurtrières, derrière lesquelles il tire des flèches plus légères que l'air entre les yeux des brutes épaisses qui nous font croire que le monde est sérieux. Ce ne sont pas des types superficiels qui ont inventé les produits dérivés ou la titrisation. Ce ne sont pas des types sans gravité qui ont foncé contre les tours du 11 Septembre.
« On est passé de l'univers lourd de la tradition, de la durée, du sérieux et des conventions à une modernité inconsistante. Mais en même temps, paradoxalement, notre époque n'est pas dionysiaque, les gens sont de plus en plus moroses, comme si nos existences étaient trop lourdes à porter », dit le philosophe Gilles Lipovetsky (1).
L'homme sans gravité, lui, sait se défaire de cette gravité ambiante. Sa superficialité est une nature, une inclination libertaire et anticonformiste, une volonté farouche de préférer l'élégance à la productivité, le geste au but. La bulle de champagne à la goutte de sueur. Mais attention : la superficialité ne s'improvise pas. On ne se lève pas un matin en se disant « Tiens, aujourd'hui, je vais être sans gravité ». Ça serait trop simple. Si vous êtes profond, n'essayez pas. La superficialité est un art (…). Même en Lycra rose, Alain Finkielkraut ne paraîtra pas frivole. On peut tout de même tenter d'aplanir sa vie au quotidien, modestement. Par exemple, l’homme sans gravité ne dit pas qu'il est au bord de la dépression quand on lui demande comment il va dans un couloir. Non, il fait un entrechat gracieux, sourit en coin et décoche un mot léger, un petit soleil qui s'en ira éclairer la journée du besogneux qui l'interroge.
« A trop chercher la profondeur, on risque de créer des superstructures artificielles, encore plus superficielles que celui qui prétend rester à la surface, note Alain Rey. (…)
Et c'est peut-être au moment où certains écrivains sont le plus superficiels qu'ils sont les plus profonds : Voltaire a écrit des tragédies merdiques. En revanche, il a touché au but avec Zadig ou Candide, ses divertissements. »
Il faut le courage de l'otarie pour vivre en surface autour des orques. Supporter le regard courroucé de la foule des importants, la bave filandreuse des profonds.
Il faut de la force pour lutter contre la pesanteur et se libérer des idées reçues : « Quiconque a sondé le fond des choses devine sans peine quelle sagesse il y a à rester superficiel. C'est l'instinct de conservation qui apprend à être hâtif, léger, faux », écrivait Nietzsche, habitué aux abysses de la pensée
« Seuls les gens superficiels savent de quoi ils sont faits », ajoutait Oscar Wilde en ajustant son costume.
Au fond, sous l'apparat du vide, être sans gravité est peut-être simplement un combat, une lutte pour célébrer les détails qui font vraiment nos vies. (…)
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La Loire vue de Montgolfière. Envol 1. 27/05/09. photo 3/.
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"A chacun des hommes ainsi croisés, elle croyait offrir quelque chose d’inestimable, quelque chose de tendre et de violent qui ne regardait qu’eux. Pourtant, exactement dans le même temps, elle savait qu’elle s’était souvent trompée à toujours viser l’extrémité. Tant pis, elle croyait que la seule chose qu’elle eut vraiment à faire ici, c’était d’aimer des hommes, de les aimer totalement, et puis de partir en n’ayant rien accompli d’autre. Elle trouvait que c’était finalement un parcours qui valait la peine. Ce n’était même pas une mission, mais le simple fruit de la certitude que rien d’autre n’avait ce goût-là et que, bien sûr, seul ce goût-là valait l’effort, l’immense effort de respirer. Elle les couvrait donc, les hommes, si beaux, semblant si souvent avoir perdu l’espoir. Elle les regardait, de la prosternation dans les yeux, l’attention au détail, leur peau, la barbe juste naissante, une bambouseraie vue de prés. Elle avait des gestes visant toujours la plaine précise où tout lâche et ploie, celle où il arrive, miraculeusement, que les peaux s’évaporent exactement au même moment. Elle savait être alors dans un espace en dehors, délié du monde et de ses abords, ce lieu de liquéfaction où la mort semble si proche et si douce, où tout expire et se dissipe dans une dernière secousse.
(…) Ses hommes à elle avaient souvent vécu de quoi être un peu courbatus. Chaque fois, elle espérait les aimer assez pour qu’ils puissent se reposer, pour leur faire tout oublier, les matins d’hiver à l’école, leurs treize ans, les heures perdues, les heures lentes, tout ce qui leur donnait cet air incertain, ce regard amputé d’un lointain. Elle les voulait fiers, amnésiques, et sûrs de la beauté du lendemain. Poser ses valises dans un endroit inconnu jusqu’alors, ses mains sur une machoîre à l’inclinaison nouvelle, aimer à presque en suffoquer et puis apercevoir un jour à l’horizon, déjà, le point de fuite dépressionnaire. Viser alors le moment précis de la cime, quand il n’est plus d’avenir que dans la chute, pour faire le plus lentement possible un simple pas de côté. Partir ainsi, doucement, en les laissant parfois étonnés, du vent au creux du ventre, un appel d’air qui s’estompera bien sûr mais dont restera pour un temps le sentiment d’horreur provoqué par la pesanteur. Elle espérait quand même déposer sur eux une invisible empreinte, qui demeurait bien au-delà d’elle-même, s’éloigner en les sachant forts à jamais d’avoir été aimés. De son côté, elle les gardait toujours sur elle, bien après leur disparition, et ses regrets étaient hésitants, pâles et duveteux. Chaque fois, c’était pourtant en lambeaux qu’elle quittait, avec au ventre un cri silencieux de plus. Et chaque fois, très vite, elle savait que cette route n’aurait jamais de fin, que la plénitude n’est qu’un mot, qu’il lui faudrait encore aimer, aimer jusqu’à l’épuisement pour un jour, peut être, se résigner, se poser contre un homme ne plus bouger. (…)
Elle était avant tout cela, avide et sans sommeil. Bien sûr, autour, il y avait le reste, les jours à tuer, mais ce qui donnait sens à la piste, c’était bien l’appel du vide crée par l’attente d’un homme aimé, la terreur provoquée par l’absence, et l’art des souvenirs précieux. Dans le désordre, elle avait ainsi à portée d’égarement des images er des sensations qui confiaient un monde où n’avaient de place que les instants intimes, les étreintes et les serments, les désirs, les allégresses. (…).
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Sophie Maurer.
Asthmes. (page 8-9).
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