Immemory

La rétine rend toutes choses contemporaines.

(...)

"On a l'exotisme que l'on peut, voire le sentiment désoeuvré de qui se cherche à travers l'autre, utilisant pour créer le support ainsi offert. On a le coeur en goguette et l'appareil en bandoulière. Faudra voir. Personne ne fait l'histoire. On ne la voit pas, pas plus qu'on ne voit l'herbe pousser. Surtout regarder les images. Faudra saisir le style d'un coup. Et s'en prémunir. C'est bizarre cette attente qui n'en finit pas. Et ce soudain silence embarassé. Mais il s'explique enfin. Qu'il abandonne ce mutisme d'enfant rabroué. Il se peut que cette DISPARITION ait quelquechose à VOIR avec l'ensemble déraisonnable en train de trouver sa cohérence, son propre rythme, sa vitesse."

(...)

 

 

 

 

 

J'ai terminé hier ou avant hier le travail "pour" Patricia Meaille.(merci à elle pour ce cadeau). J'ai visionné quelques milliers de ses photographies pour en réaliser une sélection concentrée du "à dire" en vue de la réalisation d'un livre (jai vraiment hâte que ses photos puissent être vues).

Avec ce défilé d'images, j'ai vu des hommes et des femmes (des femmes surtout) dans un moment voulu unique, moment de grande solitude et de partage convenu...

evidemment, je ne sais pas (encore) ce que j'ai appris de ce travail.

Ce qui me vient immédiatement : Qu'il est possible de voir et de montrer toujours "à nouveau" ?

En ce premier jour de Juillet, je me plante trés tôt, ce matin, dans ce champs au bout du jardin. Et ressaisis les tournesols oubliés ...

 

 

 

 

Une promenade sous les arbres. Judith Brouste, Christian Bobin.

 

Extrait.

 

Judith, de dire :

 

« L’amour pour moi a toujours été lié à l’insurrection, à l’insoumission au monde. Asocial, sous terre, impossible. Je ne comprends pas ceux qui disent avoir « un chagrin d’amour ». Entrer dans l’amour, c’est comme pénétrer dans un désert immense, avec seulement ses propres réserves, sans savoir combien de temps on pourra tenir. Il faut savoir que si on est vraiment dans l’amour, on va manquer de tout, jour et nuit, et que l’autre, absent ou présent, à aucun moment n’en est responsable. C’est une expérience de dénuement, de grand silence. Le moment où on est le plus seul dans une vie, de façon irrémédiable, c’est quand on aime. (…)

 

Et Christian de répondre :

 

«  Et pourtant, irrémédiablement aussi, la proximité de celle qu’on aime est immensément éclairante. L’amour ignore l’absence. Je sais que j’ai reçu des choses et qu’elles ne mourront pas. Il y a très peu de choses qu’on éprouve comme éternelles. On reconnaît leur éternité au tremblement de leur apparition, à la fraîcheur de leur disparition. C’est ce que j’aime le plus dans l’amour : que ça vous fasse rentrer dans le désert de vous, dans l’obscurité de vous. (…) Dans l’amour tu n’as plus le choix de rien – ni d’attendre, ni de cesser d’attendre. C’est la plus grande différence avec les couples. La vie conjuguale acclimate l’amour, elle l’installe à côté des autres choses : le travail, l’amitié, la nourriture. Les factures sur le buffet, les clés de la voiture et l’amour au fond d’un geste ou d’une parole. Mais l’amour n’est pas une chose parmi d’autres. Tant qu’autre chose est possible, l’amour est la dernière chose vers laquelle on va.  Quand plus rien n’est possible, alors seulement l’amour devient possible –ce qui est au fond, une définition assez précise du miracle. Et que faire entre deux miracles – sinon rien ? j’en suis là, ces temps ci. Je ne fais rien, même si j’écris beaucoup. L’écriture n’est pas tant un travail qu’une paresse faiblement orientée. (…)

La seule souillure, oui, ce serait la possession. Dans la possession, on refuse tout lien, on met entre soi et ce qu’on possède une distance infranchissable, meurtrière. On veut que rien ne soit transformé – ni soi ni l’autre. »

 

La merveille et l’obscur. Paroles d’Aube. 1997.

 

 

En exhumant photos, textes, musiques...tôt ce matin,

je sors d'un mauvais sommeil et retrouve la brise légère d'un printemps.

pour la musique, c'est Emmy the Great

C'est quoi être père ?

(...)

.

 

« Etre père, c’est ne jamais manquer de ressources pour égayer le temps

.

Etre père, c’est avoir été fils et bricoler avec ça.

.

Etre père, c’est sauver des sables mouvants.

.

Etre père, c’est écarter les outils, asseoir son fils sur l’établi et le voyant si réussi, se prendre pour Gepetto.

.

Quand il aura quatorze ans, vous lui demandez s’il a idée de ce que c’est la paternité. Il vous répondra : « c’est toi qui joue au tennis contre moi, torse nu, rougi par le soleil d’été, lachant des jurons à tout bout de champ et criant à chaque balle réussie

.

Etre père, c'est répéter, sans pouvoir s'user.

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Etre père, c'est être loin de mondanités.

.

Etre père, c'est être vivant.

.

Etre père, c’est arracher un petit vélo vert d’une benne à feraille.

.

C’est réparer le tricycle rouge qui a encore de l’avenir.

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Etre père, c’est être brouillé à mort avec le village maudit des pères à la manque.

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Vous, à qui on a appris que l’addition des humiliations, vous avez découvert la mathématique de la paternité légère. Etre père, c’est voir ses enfants réussir leurs exercices de liberté en appliquant la règle de la confiance, une affection vigilante pour toute autorité.

.

Etre père, c’est leur répéter sans cesse deux phrases : «  à cœur gros, rien d’impossible ». « dans la vie, faut pas trOp se laisser faire ».

.

Etre père, c’est une suite d’évenements petits et grands, dans la mémoire des lieux où ils se sont produits. La paternité, c’est un enchaînement délicieux, qu’on le veuille ou non.

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Etre père, c’est être à chaque instant, face à l’univers.

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Etre père, c’est et le familier et l’inédit, en permanence entremélé.

.

Etre père, c’est ne plus être empêché.

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Etre père, c’est être là, quoiqu’il advienne, c’est ne pas pouvoir et jamais abandonner."

 

 

 

 

 

 

 

 

Photos prises in Rock ici Momes Festival. juillet2009.

Les mots sont les miens et ceux d'Yves Cendrey, entremélés.

Ce mois de juillet est le premier temps qu'il m'est donné de passer quasi intégralement avec les miens, d'enfants.

Rock ici Mômes. L'esprit d'enfance.

(...)

"Il dit : je t'aime et je suis désolé de t'aimer si peu, de t'aimer si mal, de ne pas savoir t'aimer. C'est que plus il s'approche de la lumière, et plus il se découvre plein d'ombres. Plus il aime et plus il se connait indigne d'aimer.

C'est qu'il n'y a pas de progrés en amour, pas de perfection que l'on pourrait un jour atteindre. Il n'y a pas d'amour adulte, mûr, raisonnable. Il n'y a, devant l'amour aucun adulte. Que des enfants, que cet esprit d'enfance qui est abandon, insouciance, esprit de la perte d'esprit.

L'age additionne. L'expérience accumule. La raison construit. L'esprit d'enfance ne compte rien, n'entasse rien, ne bâtit rien. L'esprit d'enfance est toujours neuf, repart toujours au début du monde, aux premiers pas de l'amour.

L'homme de raison est un homme accumulé, entassé, construit. L'homme d'enfance est le contraire d'un homme additionné sur lui même : un homme enlevé de soi, renaissant dans toute naissance de tout. Un imbécile qui joue à la balle. Qui se réjouit des arcs en ciel"

C. BOBIN. Le trés bas.

 

 

 

 

 

Rock ici Mômes. Notre besoin de consolation

(...) 

"C'est pourquoi l'idée de la souffrance d'un enfant lui paraît monstrueuse. Plus monstrueuse encore que la monstruosité du monde lui même. Car elle prive le monde de sa seule consolation, et par ce qu'un monde dépourvu de consoltation est imaginable, elle est monstrueuse."  Paul Auster. 1982.

(...)

 

 

 

 

 

 

Rock ici Mômes. Sablé sur Sarthe. 23 Juillet 2009.

10 000 enfants !

Au pied de la lumière

(...)

(...)

.

 

 

.

.

 "Chaque jour que je vis est le plus beau de tous

Depuis que j’ai donné mon cœur à la lumière.

L’amour a donné l’ordre aux roses de mourir,

Il n’y a pas d’amour aussi vrai que la mort.

Le ciel m’a dépouillé de tout ce que j’avais :

les nuages en feu se partagent mon âme,

la mort ne pourrait pas me prendre davantage,

il ne me reste rien en dehors de l’amour.

Le ciel m’a tout donné en me privant de tout :

il n’y a que la mort qui existe vraiment.

La reine que je suis s’humilie devant l’amour

je demeure prostrée au pied de la lumière,

je donne mon amour à celui qui me foudroie

et j’admire les roses en attendant la mort.".

 

Lydie DATTAS. Le livre des anges.

.

.

(...)

.

 

 

 

 

Un ennemi au ciel

Qui m’attaque se fait un ennemi au ciel,

qui attaque le ciel devient mon ennemi.

La pensée brandissait son sabre étincelant

quand ma pensée avait la jeunesse de l’aube.

(…)

 

 

 

 

 

Ce que le ciel me veut

J’ai été la plus jeune que le ciel est choisie,

ma jeunesse a été protégée par les anges

et mon cœur consolé longtemps par le malheur.

Le printemps m’a quittée pour un autre visage,

Ce que dit le printemps est presque imperceptible.

(…)

 

 

 

 

 

 

 

Vol du 25 Juillet. 7h15.

proposé par Montgolfières d'Anjou

Rock Ici Mômes. 2009

 

 

Dans la note du 6 Juillet,

l'attente de ce macro événement...

(...)

Hier, un mOment à vivre.

Extrait n°1 

 

 

de l'eau. une futaie. un chemin

mes jours à venir en ardentes re-lectures dévotes :

La théorie des nuages.  Stéphane Audeguy.

Notre Besoin de Rimbaud. Yves Bonnefoy.

(...?...). Cathie Barreau.

 

« Je ne veux pas en parler de peur de faire de la littérature – ou sans être sûr que c’en ne sera pas- bien qu’en fait la littérature s’origine dans ces vérités ».

.

« l’irrémédiable est à la fois ce qui me déchire et ce qui me contient (aucune possibilité hystérique de chantage à la souffrance, puisque c’est joué) »

.

« Le courage de la discrétion.

Il est courageux de ne pas être courageux ».

.

« Géné et presque culpabilisé parce que parfois je crois que « ce qui est ressenti sur » [son absence] se réduit à une émotivité. Mais toute ma vie, n’ai-je été que cela : ému ? »

.

« Non pas supprimer le chagrin (idée stupide du temps qui abolira) mais le changer, le transformer, le faire passer d’un état statique (stase, engorgement, réccurences, répétitions de l’identique) à un état fluide ».

.

 

Roland Barthes, Journal de deuil,

Paris, Éditions du Seuil, coll. " Fiction & Cie", 2009,

.

.

Nota.

Du signe à la trace.

Quel support sinon la Toile se prête effectivement au mieux à la diffusion et la lecture de la forme fragmentaire, à la fixation à la fois éphémère et définitive de ces éclats de vies comme autant de cendres jetées au vent ?  Barthes serait à n’en pas douter le prince de la blogosphère”. Mais pendant un mois au plus, tant il lui paraît évident qu’il n’aurait pas supporté davantage cette violente promiscuité. Il a certes toujours défendu l’idée que le texte est un réseau ouvert et dynamique, où le lecteur doit jouer pleinement son rôle mais pas au point de renoncer à sa propre part d’ombre.Pourtant, s’il est une écriture qui relève de l’émotion, des affects et de la pulsion, c’est bien la sienne. (Pierre Assouline./Louise Merzeau)

 

"Tout m'est insupportable qui m'empêche d'habiter mon chagrin"

Roland Barthes. Paris 31 juillet 1978. (Journal d'un chagrin)

 

 

 

 

 

 

 

C'est une lecture concentrée, acidue trés tôt ce matin, dans le jardin,

c'est une lecture acidue (celle qui vous pénètre dans les pores de la peau) qui a rincé mes affres (affreux)/

et le Ciel parle aussi.

 - Roland Barthes. Journal de "chagrin" - 25.X.1977-15.IX.1979

Proust parle de chagrin, non de deuil (mot de psychanalyse qui défigure)/

.

Extraits à venir.

 

 

 

Ce qui me sauve aujourd'hui :

- un projet de livre avec C./ un trés beau specimen reçu par la poste./ le temps qu'il reste./ des mois à venir pour travailler sur ce projet/tout ce que cela dit.

- la mise à jour visuelle et l'autodérision (clin d'Oeil) de Catherine Leblanc sur son site

- les tournesols dans les champs.

- des longueurs de piscine sous un ciel bleu et la chaleur.

- des photos qui disent...

- du silence

et les mots de Pascal Quignard dans Villa Amalia

“Elle la vit plus de vingt fois avant de songer qu’elle l’habiterait un jour.
Elle l’aima avant de penser qu’on put aimer d’amour un lieu dans l’espace .

(...)

Car la vie entre les femmes et les hommes est un orage perpétuel.
L’air entre leurs visages est plus intense , plus hostile, plus fulgurant qu’entre les arbres ou les pierres .
Parfois, de rares fois, de belles fois, la foudre tombe vraiment, tue vraiment, c’est l’amour.
Tel homme, telle femme.
Ils tombaient en arrière.
Ils tombaient sur le dos.

(...)

Confier à l’autre son sommeil est peut-être la seule impudeur.
Laisser se regarder en train de dormir, d’avoir faim, de rêver, de se tendre, de s’évaser est
une étrange offrande.
Une incompréhensible offrande

(...)

.

et la chanson en contraste du jour

(...mais la nuit, dans mes rêves, elle m'appelait...)

 

 

Dugenou Live - Triplex - Thomas Fersen

 

Les Hautes Herbes. 19 juillet 2009.

.

.

" Un temps sans espoir est un temps qui rend fou".

(...)

Florence Aubenas. (présidente de l'OIP).

France Culture. 20 juillet 2009. 7h40.

"une fois la vague avancée"...

"enfin, goûter le sel"

 

"Pas de fusion artificielle, pas de mixité forcée ni d’obligations, tout juste de l’entrelacement et des circonvolutions timides, plutôt une distillation des essences et des essentialités"

(...)

"décharné rescapé des oubliées"

(...)

"dans un désert chaud et les troubles des mirages, tous lieux de recueillement

(...)

"la favorite, sans raison particulière si ce n’est le charme élémentaire du dépouillement plaintif ou de l’incompris, une subjectivité qu’on revendique"

(...)

"des petites merveilles de cordes sobres et de chuchotement, chant étouffé et troublant, ou lâché, expressif ou nasillard… et qu’on juge fragiles car tissées sur des ficelles et à la merci du moindre bris"

(...)

"ce saut hors de l’ordinaire"

(...)

toi, cheval échoué.

Précieuse.

mots extraits de là.

 

« De trivial, il n’y a que ce que nous avons touché et usé, notre crasse, nos routines, traditions, imitations.

.

Percevoir comme pour la première fOis avec des sens neufs, c’est être inspiré.

Ce grand hiver avait l’air d’un joyaux précieux, reflétant dans ses facettes les couleurs de l’arc en ciel.

.

Tout mon corps n’est que sens.

N’importe quoi que je touche m’électrise comme les fils d’une batterie.

.

Je me rappelle plusieurs de ces chocs restés vivants dans ma mémoire. Je me les rappelle. Je les rappelle à ma pensée. Je les y grave, les y imprime. L’époque des miracles revient ainsi à chaque instant, pommes sauvages, reflets dans la rivière, vol de pinsons. Même au sein de l’hiver, réside une jeunesse immortelle, un été toujours vert. L’hiver n’a pas de cheveux argentés, sa joue n’est pas palie, elle a le reflet du rubis.

.

Si quelque chose dans la Nature éveille notre pitié, ce doit être sur nous-mêmes que nous nous apitoyons, car il existe une santé et une santé éternelle. Nous n’avons que des visions partielles et brèves de la beauté du monde. Si nous nous plaçons à l’angle qui convient, nous verrons les couleurs de l’arc en ciel dans la glace incolore.

.

Tout orage, toute goutte d’eau contient un arc en ciel.

.

La beauté et la musique ne sont pas des traits fugitifs ; elles ne sont pas l’exception à la règle. C’est l’exception que nous voyons et que nous entendons, puis nous essayons de découvrir pourquoi telle vision nous transporta, nous charma.

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Que ne pouvons-nous photographier nos pensées et nos sentiments !

Souvent ce qui me surprend et me ravit est quelque chose d’insaisissable quelque chose qui appartient à un autre monde, à un autre état de choses entrevu.

.

Merveille que j’en sois aussi ému, profondément, intensément, bien plus que par tout le reste de mon expérience, merveille que ce fruit ait été conçu en moi…

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Décembre 1856. Henry David Thoreau. Journal.

Ed. Terrail.

 

 

(...)

Novembre 1837.

"Voici l'épreuve où l'on reconnaît l'innocence : subir un outrage, et pOuvoir contempler, avec l'élan habituel, la lune amicale qui parcOurt le ciel dans sa majesté de reine".

(...)

Juillet 1852.

"Le symbole d'une identité persOnnelle, c'est la momie des catacombes - une peau intacte peut être, mais sans vie au dedans. Vécue, la vie d'un home devient le bien de tous".

(...)./

Départ pour quelques jOurs, loin de la toile.

 Retour prévu et anticipé : mercredi 22 juillet.

Notre petite vie cernée de rêves.

 

 

 

 

 

 

 

  Ces photographies, je les dédie, à ceux et celles de la vie réelle, qui malgré TOUT, parviennent à m'accorder une certaine fidélité, au demeurant.

  Il est rare qu'au cours d'une seule promenade (hier matin), soient convoqués autant de choses à voir...et par richochet autant de choses à montrer (- à dire -).

Le lieu est toujours le même, espace que vous parcourez "tellement souvent"...et hier matin pourtant...accompagné de mes enfants - élargis (grandis)  par miss Lilas, consoeur d'Emma...des dizaines de belles choses me sont apparues en une seule fois.

Même si la tête est quelque-peu dans les nuages en ce moment, même si au pays des chimères, je convole un peu en juste noce, c'est comme si, à l'instar des rencontres d'Olivier Roller, j'avais rencontré en une seule prise photographique des dizaines de visages, des dizaines d'êtres dont il m'était offert de chercher à travers la spontanéité du regard porté ce qu'ils avaient à (me) dire

        Il est rare qu'a cours d'une seule promenade de lecture,(commentée ici d'ailleurs) et chez Mel et Jean aussi, lecture offerte par la "bien nommée" M.G, (qu'il faut mettre sous globe),

il est rare qu'au cours d'un seul livre soient convoqués autant de vos figures fétiches, autant de vos "fonds baptismaux" (vos naissances)...: Thorreau, Blake, Rilke (ce qui donne du sens à l'existence)

Que cet ouvrage (écrit en 1968 et au titre INCROYABLE de "the dream Watcher") soit destiné au public jeunesse vous ravit...(car vous savez bien et malheureusement que là, il y a encore quelque chose à modifier)

et puis vous êtes immensément sensible (dans votre aujourd'hui) à "ce que cela raconte " et résonne dans l'histoire (de rencontre) :

- comment nos rencontres (vécues dans leur entiéreté) nous transforment-

- comment nous vivons avec des chimères qui loin de nous mentir, souvent nous éclaire-

Rappel : Chimère (nom féminim) :

1. (Héraldique) Figure imaginaire représentant un animal fabuleux à buste de lion à ventre de chèvre et queue de serpent. (Par analogie) (Biologie) Individu qui possède deux génotypes différents, provenant de deux zygotes différents ou plus (qui peuvent être d’espèces différentes). À ne pas confondre avec un hybride. On peut créer des chimères d’espèces différentes, mais il faut que ces espèces soient suffisamment proches génétiquement. A-t-on jamais vu une chimère d’homme et de cheval ? (Par analogie) (Botanique) Organismes greffés composés de tissus de génotypes différents. (Par analogie) (Zoologie) Poisson marin vivant dans les abysses de la sous-classe des holocéphales en classification classique.

2. (Figuré) Projet vain, impossible ; utopie.

1. Autrefois, rechercher les sources du Nil, "fontes Nili querere", était regardé comme une tentative insensée, une irréalisable chimère. (Jules Verne; « Cinq semaines en ballon. »)

• L'évolution des 30 dernières années a nettement montré que la construction d'une société sans classe dans un milieu national arriéré est une chimère. (« L'U.R.S.S. et le Stalinisme »; thèse présentée au 2^e congrès mondial de la IV^e Internationale à Paris en 1948)

Tout cela, pas de doute, me sauve de la nuit.

(...)

Mais le temps, l'histoire n'est pas, on le sait, une fête costumée. Michelet, le premier, a montré qu'elle s'inscrivait dans nos plus intimes fibres. Les corps accusent, dans leur registre propre, la passion dont les âmes et les coeurs ont brûlé. . Même dépouillée de ses oripeaux, notre chair porte le chiffre, reflète la lumière de son temps. Le nôtre, s'il diffère des précédents, c'est pour avoir conscience de déterminations qui leur restèrent cachées, parce qu'il vient après.   (...) "L’utopie est associée au temps qui commande l’organisation des espaces. On peut se demander si ce n’est pas parce que les temps séparés d’avant-hier, d’hier et d’aujourd’hui, sont des utopies, des lieux impossibles, parce qu’ils ne nous sont pas vraiment présents, ni même représentables. Ils communiquent cependant par une phrase à lire, sur le mouvement ; et il faut bouger, faire des allers-retours, pour lire entièrement cette phrase (mais il en manque toujours quelque chose). La vie (et la photographie), c’est ce mouvement qui donne sens à la matière, c’est ce jeu de distance et de mise en relation des éléments, c’est l’utopie. (...)

Un photographe de maintenant doit compter avec cette vérité. Si le regard est le miroir où se reflètent l'âme et le monde, le portrait, pour être contemporain de l'époque étrange, désenchantée, où nous sommes entrés, sera pris les yeux fermés Bergounioux. in Face(s)

Sous le toit du ciel, les ailes du silence.

 

Découvrez Jacques Higelin!

 

Sous la lumière en plein/Et dans l'ombre en silence...

.

"Qu'est ce qui fait qu'il est parfois difficile de déterminer dans quelle direction nous allons marcher ?

Je crois qu'il y a un magnétisme subtil dans la Nature qui, si nous cédons inconsciemment, nous indique la bonne direction. Il n'est pas idifférent pour nous de savoir quel chemin nous empruntons.(...) Quand je sors de chez moi pour me promener, encore incertain quant à la direction où je porterai mes pas, et que je m'en remets à mon instinct pour qu'il décide à ma place, je constte, aussi étrange et fantasque que cela puisse paraître, que je finis par me diriger inévitablement vers l'ouest, vers un bois, une prairie, un pâturage à l'abandon ou un fleuve ou une colline dans cette direction. Mon aiguille est lente à se sabiliser aprés avoir oscillé pendant un moment. Le futur se trouve dans cette direction pour moi, et la terre et l'eau semblent plus inépuisées et plus riches de ce côté. (...) Laissez moi vivre où je veux...chaque crépuscule dont je suis le témoin m'inspire le désire d'aller vers l'ouest aussi lointai et beau qe celui où le soleil descend. il semble migrer chaque jour vers l'ouest et nous incite à le suivre. "

De la marche. Henry David Thoreau. 1851.

ed. Mille et une nuits.

 

A Ton Etoile Yann Tiersen Mix - One Trip One Noise - Noir Désir

Pour me détacher du monde, il me suffit de porter mon attention du côté de ce qui résonne - la vérité d'un regard, de gouttes de pluie, les mots d'amour.

Déjà loin - Rue des cascades - Yann Tiersen

 

  

"Cet homme transporte le poids de l'enfant qu'il a été et qu'en dépit de son travail de tant d'années, il parvient TOUT JUSTE à mettre au monde. Il porte en son corps vieillissant cette espèce de projet ou de commencement qu'il reste au demeurant et dont il ne sait que faire à présent. Cet enfant là ne l'écoute pas, ne lui obéit pas, ne veut rien comprendre aux lois d'ici bas et réclame toujours le bleu intact du ciel. Cet enfant reste en prière, agenouillé derrière ses yeux. L'enfant : le coeur guettant son dû, cette promesse qui attend d'être tenue".

JM Maulpoix. Une histoire de bleu.1993< Mercure de France

"L'humain est ce qui va ainsi, tête nue, dans la recherche jamais interrompue de ce qui est plus grand que soi. Et le premier venu est plus grand que nous. Le premier venu est plus grand que nous :  faut détacher chaque mot de cette phrase et le mâcher, le remâcher. La vérité, ça se mange. Voir l'autre dans sa noblesse de solitude, dans la beauté perdue des jours. Le regarder dans le mouvement de venir, dans la confiance à cette venue."

Christian Bobin. 1995

L'amour fou

 

 

 

Fontevraud. La symphonie mécanique. La Fabrique. 11 Juillet 2009. 22h00-22h30.

La Vie Est Folle Live - Live 2000 - Jacques Higelin

"au bout du jour

il n'est pas grand-chose à quoi

peuvent s'accrocher les doigts

dans un silence de chair remuée

vive

.

le plus souvent on s'est tenu

à la surface des gens ou des choses

avec en dedans

un grand désir

muet.

.

hommes sans cesse

trés vite disparaissant

dans la terre sans livres

.

tant de terre et tant d'hommes

remués

si longtemps

sans faire d'histoire

décisive

.

on ne crie plus guère

.

on veille parmi les livres

lorsque les mains sont vides

.

l'élargissement viendra

du dedans

s'il doit venir

.

pour l'heure

on aménage l'espace restreint

et sous les livres

on arrive à ne plus voir les murs

.

ainsi

à l'étroit dans ce qui est possible

on est

debout

encore

.

on dure"

.

.

.

extrait de II. Pâle. in Poême d'une énergie contenue.

En deça. Antoine Emaz. Ed. Fourbis. 1990

 

"éloigné

lentement décalé

de ce qui importe

.

et le coeur bat toujours

mais plus faible

sous l'étouffement du dehors

.

il s'agit le plus souvent

de continuer seulement

un jour aprés l'autre

pourquivre on ne sait plus bien quoi

souvent seulement poursuivre

c'est déjà bien

.

l'hébétude

(...)

souvent restent pourtant

comme de minuscules victoires

sur la mort

l'épaisseur

ou la bêtise

du jour

.

cela compense un peu le gâchis

et en même temps

lève un trop fort désir

.

il faudrait prendre son parti des choses.

.

on essaie de vivre avec un galet, un bouquet d'iris ou un cerisier, on se débrouille.

.

Dehors, il y a aussi les écrans sourds, la mécanique confuse de la vie.

Le plus commun : être, subir. Un broiement muet.

C'est cela qui empêche de cesser."

.

.

.

extrait  de III. Hébétude in Poême d'une énergie contenue

Antoine Emaz. En deça. Ed. Fourbis. 1990

 

 

Deauville Sans Trintignant - Vincent Delerm - Vincent Delerm

lien pour écouter : http://www.jiwa.fr/track/Vincent-Delerm-72556/Vincent-Delerm-225678/Deauville-Sans-Trintignant-1910912.html

 

Mercredi. 8 Juillet 2009. 21h35

On porte en soi des mythologies (Barthes),

des mythologie intimes qui fondent notre Soi.

(...)

Si Denis Lavant qui court, danse, puis s'arrête à la fin de la chanson de Bowie pour rejoindre Anna (sans H) qui a disparu, laissant juste une trace...(Cf. note précédente),

si cette scène fonde (est fondateur) de certaines de mes mythologies (ce qui  me sert à expliquer le monde où je vis)...une autre scène est tout aussi fondatrice...

Le propre des mythes est d'être partagé. Certes.

N'empêche.

Si la famille Delerm est pétrie par ça aussi/

si je suis pétri de ça aussi/

quand une femme au hasard d'une conversation

vous parle du sourire de Trintignant, ce sourire qui vous remet en vie

cela vous laisse sans voix, juste bouleversé

de partager cette mythologie.

(...)

il y a ce sourire de trintignant à ce moment précis...

et il y a aussi sa voix, ses doutes, la pluie qui n'empêche pas, et tout ce qui pourait empêcher mais qui nempêchera pasl'habitacle, les questions et sa voix...

(celle qui appellera plus tard celle de Podalydes dans Dieu seul me voit)

un homme et une femme sélectionné dans Arts &amp;amp;amp;amp;amp;amp; Talents et Livres / Littérature

Rapture - Antony and the Johnsons - Antony & The Johnsons

Les tabous ultimes ?

- la vulgarité

- tout ce qui ne sort pas d'une nécessité intérieure et qui n'est là que pour épater les bobos-gogos

- le manque d'engagement

- la complaisance

- la violence gratuite

Le mouvement absolu ?

- l'immobilité, le mouvement sans le mouvement ou entre le mouvement

- l'écoulement du temps

- le mouvement de la mer

- toucher le sol

(...)

(...)

L'ultime (tabou)  à ne pas approcher

et l'absolu ( le mouvement à ne pas perdre).

des rappels nécessaires

quand la crainte surgit

de franchir le rubicon.

(celui de la suffisance).

Vivre, écrire, photographier, aimer

tOut cela n'est jamais sans danger.

Pourquoi les gens disent toujours "Plus tard quand tu seras grand" ?

Plus Tard Quand Tu Seras Grand - Enfantillages standart - Aldebert

 

Pourquoi les gens disent toujours
"Plus tard, quand tu seras grand" ?
Moi qui grandis tous les jours
Je suis là et j'attends

J'attends que le jour se lève
De réaliser le rêve
Aujourd'hui et maintenant
De n'être plus un enfant

Je patiente doucement
Que l'on veuille seulement
M'accorder une seconde
Un petit morceau de monde

 

 

Pourquoi les gens disent toujours
"Plus tard, quand tu seras grand" ?
Toi qui grandis tous les jours
Tu te dis "C'est pour quand ?"

Comment mesurer l'écart
Entre toi et les grands car
Sur les doigts d'une main seulement
Tu peux compter les printemps

On te dit que rien ne dure
Que le temps file à toute allure
Mais tu vois le temps qu' ça prend
Une heure assis sur un banc

 

Si je voyageais dans le temps
J'irais voir mes grands-parents
Quand ils mesuraient trois pommes
Qu'ils n'étaient que petits d'homme

J'aimerais tant pouvoir me faire
Une enfance buissonnière
Est-ce que demain c'est dimanche ?
J'attends, les mains sur les hanches


Quand je croise un copain d' classe
Je m' dis "C'est un vieux qui passe"
Et parfois je m'extasie
Sur la grandeur des petits

On laisse filer les calendes
Il arrive qu'on se demande
"Est-ce qu'un jour j'ai été grand ?"
Quand on a les cheveux blancs

 

 
Tous les deux dans cette étrange affaire
D'un bout à l'autre de l'existence
Si le temps passé reste éphémère
Le temps qui s'écoule est immense

Pourquoi les gens disent toujours
"Plus tard, quand on sera grand" ?
On s' répète ça tous les jours
Depuis la nuit des temps"

(...)

(...)

L'album Enfantillages d'Aldebert est un album musical pour les enfants qui cesse enfin de les prendre pour "ceux" qu'ils ne sont pas.

Le titre "Pourquoi les grands disent toujours" est à ce titre exemplaire.